40

                                         И где-то возле сорока
                                         Вдруг пробивается строка,
                                         И мысль становится легка,
                                         А сердце не стареет.
                                                            Давид Самойлов

Вот странно: грядущие сорок лет
Видятся как долгожданный рассвет,
Напротив, нынешние тридцать шесть -
Как темень самая что ни на есть,

Куда приходят босховы привидения
И начинают высказывать мнения
О том, почему все сложилось так,
И как я попал в этот адский мрак.

А сами кривые, косые, с когтями.
Вот и будь вежлив с такими гостями.
Помню, недавно с одним носатым
Битую ночь беседовал матом.

Шел бы ты, мол, пока цел, налегке.
Ужо пропишу про тебя в стихе!
Вали, иеронимское отродие!
Не звал тебя в гости вроде я.

А он все ходил да нудил, мудила,
Похожий на жирного крокодила,
Скребся, стервец, в черепную коробку,
Прямо скажем, не слишком робко.

"Покайся, - бухтел, - в грехах, коих нет -
Глядишь, заработаешь на обед.
Попроще сделать сумеешь морду -
И вот ты опять попал в колоду.

А род драгоценный продолжить дабы,
Найди на конец нормальную бабу.
Скучно? Зевок прикроешь ладошкой -
И марш на кухню, варить картошку».

А я ему: «Чудик, я верю в сорок.
Вот добреду через этот морок -
Там и посмотрим, что за перевалом
Жизнь-ворожея наколдовала.

Может, там будет все по-иному.
Может, хоть там-то я буду дома,
Может, там счастье на белом блюде.
Может, скажу что-то умное людям».

Так до рассвета проговорили,
Знатно ругались, пили, курили.
Это я наяву в завязке,
Ну а во сне дымлю без опаски.

Такие дела: проснулся — и в путь.
До сорока-то еще тянуть.
Но ничего, доползем, братва.
Это же ясно, как дважды два.

Эй, кто там рядом еще остался,
Не спился, не скурвился, не сторчался?
Кто еще самому себе дорог?
Айда, ребята, со мною в сорок!